Como los Trileros

Ahir anava escoltant un disc de Marea de l’any 2004, el qual em vaig comprar al no anar a un teatre en anglés (que coses…) , els diners dels quals els vaig invertir en aquest disc.

I m’he donat compte que no tenia ni idea de res del que deien (mes o menys)…Sobretot d’aquesta cançó en particular… Algú em podria dir de que parla? Hi ha frases realment currades, que hi ha que parar-te a pensar-les. I ni així….Alguna idea?? Personalment crec que parla de la ètnia gitana en general, ja que utilitza paraules típiques del Caló, però les idees amagades són realment bestials! I dona pas en el disc a “Ciudad de los Gitanos” de Federico García Lorca… Comentaris son benvinguts!

Debajo de mi mesa sudan los manteles,
si me echan las cortinas rompo los rieles
y sube un martinete por las escaleras,
más fino que el coral para que tu me quieras,
y mientras tanto se va anegando el día,
resuena el fuelle con la mirá perdía
y pongo el cazo para achicar porquería,

Si voy cuesta arriba, tú me agarras
y otra vez le meto mano al suelo
con saliva en los dedos, como los trileros
y me llevas a coger chatarra
de esa que hay tirada por tus sueños
con un ojo en la espalda, como los trileros

si el cielo me ata corto, ladran los chuqueles,
culeo, me encabrito, rompo los reteles,
y tápiame la playa y cemento a la arena
si mi buenaventura nunca fue tan buena,
y los sudores afilando alicates,
pal calorcillo, que no hay quien lo desate
y apaño miga sin que la vida me mate,

Si voy cuesta arriba, tú me agarras
y otra vez le meto mano al suelo
con saliva en los dedos, como los trileros
y me llevas a coger chatarra
de esa que hay tirada por tus sueños
con un ojo en la espalda, como los trileros

Y esconde la sorna, el manró* y los jurdeles*,
si vienen los payos, los picos, las leyes,
cucharas que nos guardan en la estaribel*,
respeta a tus batos y nunca les bailes
el agua a otras manos,
ni bebas los mares por nadie
que la sangre te quiera beber,
por nosotros no muere undebel*,

que no han de cogernos randando* sus peras,
y su puta madre que aguante las velas,
que mueran costaleros que quieran coger
nuestros pies de madera
que abrazan las brasas sin nadie que vea
que el día está herido y la noche cojea
y jalea, que les duele vernos recoger
la alegría en puñados de a diez
y con ella saciar el puchero
que el ruido de tripas es un sonajero,
y en cueros, se adormece como un churumbel
el amor verdadero,
que no le hace falta deshojar claveles,
ni billetes gordos, ni lucir laureles,
¡que vuelen!, que nos dejen en paz recoger,
la alegría en puñados de a diez.

Que no queremos ser tanto
Queremos vivir en nuestra tierra
Agrietada de manantiales cristalinos
Andar un poco más lejos de las fronteras
Por la sublime añoranza del regreso

Que no queremos ser tanto.
Queremos ser un poco de sol y un poco de noche
queremos ser viento y calma
tormeta, lluvia y olor de tierra mojada

*Caló

Manró: Pa
Jurdeles: Bitllets, Diners
Estaribel: Presó
Undebel: Deu, Divinitat
Randar: Robar